Где живёт музыка
Поспорили как-то раз скрипка и ноты, в ком из них живёт музыка.
— Конечно же, музыка живёт во мне, — важно и уверенно сказала скрипка. — Это настолько очевидно, что не нуждается в доказательствах. Ведь именно из меня маэстро извлекает божественные звуки.
— Хи-хи, — захихикали ноты. — Как бы не так! Ты — просто инструмент. Музыкальный инструмент. Ты просто резонируешь, когда твоих струн касается смычок. И звуки, которые ты издаёшь, далеко не всегда становятся музыкой. Настоящая музыка живет в нас. Мы — путеводитель, без которого ты никогда не найдёшь верную дорогу.
— Вот-вот! — взволнованно сказал скрипке смычок. — Ноты правы! Если я не коснусь твоих струн, ты будешь вечно молчать. А когда коснусь, ты будешь играть именно то, что я захочу. Так что музыка живёт во мне. Точно.
— Нет и ещё раз нет! — возмутились ноты. — Мы уже доказали, что музыка живёт в нас!
— Не будьте так самонадеянны, — ехидно сказало перо. — Когда маэстро сочиняет музыку, он пишет именно мной. И только от меня зависит, что именно напишет он на бумаге.
— Ну, знаете ли, — ноты задохнулись от возмущения. — Это просто смешно. Вы тоже всего лишь инструмент в руках маэстро. А мы существовали всегда и будем существовать вечно. Не забывайте — ведь мы не только значки на бумаге, мы звуки, которыми наполнен мир. А значит, музыка живёт именно в нас.
— Нет, во мне, — упрямо и громко сказала скрипка.
— Во мне, — воскликнул смычок.
— Во мне, — проскрипело перо.
Внезапно все умолкли. Дверь в зал отворилась, и в него вошёл маэстро. Он был сосредоточен — музыка звучала в нём. Быстро подойдя к столу, он взял в руки перо и начал писать на нотной бумаге. Маэстро был полон нетерпения — нужно было записать мелодию, звучавшую внутри, ведь она могла исчезнуть в любой момент.
Но что-то пошло не так. Перо скрипело сегодня особенно громко и оставляло на бумаге кляксу за кляксой. Маэстро отбросил его и взял в руки скрипку. Нужно было поскорее наиграть родившуюся мелодию, такую прекрасную и ускользающую. Однако и тут его постигла неудача. Хорошо настроенная скрипка фальшивила, чего раньше с ней никогда не случалось, а струны на смычке рвались одна за другой.
— Что за чертовщина, — маэстро недоуменно отложил скрипку в сторону и задумался. Скрипка, смычок, перо и ноты лежали перед ним.
Он начал догадываться о том, что произошло.
— Мне кажется, что все вы рассорились между собой. Это правда? — спросил маэстро.
— Правда, — смущённо пробормотали ноты.
— Из-за чего же? — спросил удивлённо маэстро.
— Скрипка говорит, что музыка живёт в ней. Но мы-то знаем, что это глупость и музыка живёт именно в нас, в нотах!
— Нет, во мне, — громко и упрямо сказала скрипка.
— Музыка живет во мне, — воскликнул смычок.
— Во мне, — проскрипело перо.
Маэстро улыбнулся:
— Ах, вот оно что. Как же это напоминает мне споры моих друзей-композиторов о том, кто из них более талантлив! Давайте проведем небольшой эксперимент.
Маэстро взял в руки перо, обмакнул его в чернила, пододвинул к себе нотную бумагу и набросал на ней несколько нотных строк. Затем взял в руки смычок и, глядя на ноты, заиграл на скрипке прекрасную мелодию.
Когда музыка затихла, он положил скрипку со смычком перед собой и спросил у всех:
— Ну что, как вы считаете, кто из вас участвовал в рождении музыки?
— Наверное, мы все, — тихо сказал смычок.
— Да, мы все, — пробормотало перо.
— Это правда, — немного нехотя согласились скрипка и ноты.
— Вот теперь вы правы, — сказал маэстро. — Но это ещё не вся правда.
— Какие же мы глупые и упрямые, — расстроенно сказал смычок. — Ведь музыку придумал маэстро, а потом записал и сыграл с нашей помощью. Значит, музыка живёт в нём!
— А ведь это правда, — охнула скрипка.
— Ой, как стыдно, — прошептали ноты.
— Простите нас, — сказало перо.
— Я понимаю вас, — улыбнулся маэстро. — Когда-то и я думал, что музыка живёт именно во мне.
— А разве это не так? — спросил удивлённо смычок.
— Нет, не так. Это тоже только часть правды.
— А где же тогда живёт музыка?
— Когда я вошёл в зал, внутри меня звучала прекрасная мелодия. Я услышал её неожиданно, и мелодия была так хрупка, что мне нужно было как можно скорее её записать. Увы, пока мы с вами выяснили, кто важнее, она исчезла. Она пришла ко мне внезапно и так же внезапно ушла.
— Тогда где же живёт эта мелодия? — спросила удивлённо скрипка.
— Она живёт в окружающем нас мире. Кто-то назовёт его Богом, кто-то — Вселенной или Абсолютом. В нём живут все прекрасные мелодии, гениальные идеи, волшебные истины, которые люди уже открыли и которые им только предстоит открыть. Самые талантливые и чувствительные из нас, те, кто настроен на волну Вселенной, начинают вдруг слышать внутри себя эту музыку. Или слова — и тогда рождаются великие книги. Или постигают тайны Вселенной, и тогда рождаются научные открытия.
— Значит, мы действительно всего лишь инструменты? — грустно спросила скрипка.
— И даже вы — только инструмент в руках Бога? — спросили у маэстро ноты.
— В известно притче говорится о том, что у Бога нет других рук, кроме наших, — ответил маэстро. — И музыка рождается именно с нашей помощью. Ведь все мы — маленькие частички огромной Вселенной. Маленькие, но необходимые. Поэтому не нужно спорить, в ком именно живёт музыка. Она живёт во всех нас.
— И во мне? — спросила радостно скрипка.
— Конечно, — ответил маэстро.
— И в нас, — воскликнули довольно ноты.
— И в нас, — сказали хором перо и смычок.
Маэстро улыбнулся:
— Ну что, давайте работать? Кажется, я снова начинаю слышать ту самую прекрасную мелодию...
Евгений ДЕМЕНОК.
2015 г.