На главную страницу сайта
Полоса газеты полностью.

Из книги Романа Бродавко "Скрипичный мой город"

ПРОСТИТЕ НАС, ФРОНТОВИКИ

Простите нас, фронтовики!
Вам прежде
не о том мечталось.
Простите нас
за вашу старость,
За отмененные пайки.

Когда-то гордое: "Вперед!" —
Вело к победе и надежде,
Что будет лучше жить,
чем прежде,
Навоевавшийся народ.

Дни эти были далеки,
Но разве это вас смущало?
Вам вера силы придавала!..
Простите нас, фронтовики!

Артиллеристы, моряки,
Участники больших сражений,
Не пораженья — униженья
Терзают вас, фронтовики.

За то, что наши пареньки
С усмешкой смотрят
на медали, —
Вы их за подвиг получали —
Простите нас, фронтовики!
За неустроенность квартир,
Где в холода гуляют ветры...
Принадлежать вам должен
мир,
А мы ведем учет на метры.

Полны аптечные ларьки,
Но все ли там вам
по карману?
А мы твердим,
что мы гуманны...
Простите нас, фронтовики!

Уж годы окружает нас
Хаос всеобщего развала.
Но если начинать сначала,
То начинать должны мы с вас!

Европа корчилась во мгле,
Казалось, миру нет спасенья,
А вы добились воскресенья
Добра и света на Земле!

Сжимая в гневе кулаки,
Клялись грядущим поколеньям,
Что нет
жестокости прощенья...
Простите нас, фронтовики!

Сегодня будни нелегки.
Пусть кратким будет
лихолетье!
Пред вами мы всегда в ответе.
Здоровья вам, фронтовики!

ВЕСЬ ЭТОТ ДЖАЗ

Это похоже на шок.
Это похоже на взрыв...
Нежной мелодии шелк.
Плач саксофона навзрыд.

Хриплое соло трубы.
Неумолкающий бас.
Светлая тема судьбы —
Кажется, это о нас.

Звук, улетающий вдаль.
Голос, как добрая весть.
Животворящий рояль.
Ритмов горячая смесь.

Мудрая виолончель.
Самовлюбленный кларнет.
Шорохи звездных ночей.
В дрожи тумана рассвет.

Это рисунок дождя.
Танец снежинок в мороз.
Что-то — как будто шутя.
Что-то — как будто всерьез.

Брошенный взгляд невзначай,
Взгляд, непонятный для всех...
Чья-то большая печаль.
Чей-то нерадостный смех.

Сколько нам выпадет лун,
Зноя, капелей и стуж?
Пальцы касаются струн.
Струны касаются душ.

Видишь: разбился мотив.
Сколько осколков вокруг!
Так происходит разрыв:
Жизнь разбивается вдруг.

Но из разбросанных фраз
К нам возвращаются речь,
Взгляд понимающих глаз
В свете пылающих свеч.

И открывается суть.
Все подчиняется ей.
И превращается в путь
Хроника прожитых дней.

Путник, шагающий вверх,
Путник, шагающий вниз...
В смене маршрутов и вех —
Завтрашней жизни эскиз.

Будет не так, как сейчас.
В ритме своем удержись!
Что это, если не джаз?
Что это, если не жизнь?..

Полоса газеты полностью.
© 1999-2017, ИА «Вiкна-Одеса»: 65029, Украина, Одесса, ул. Мечникова, 30, тел.: +38 (067) 480 37 05, viknaodessa@ukr.net
При копировании материалов ссылка на ИА «Вiкна-Одеса» приветствуется. Ответственность за несоблюдение установленных Законом требований относительно содержания рекламы на сайте несет рекламодатель.