Регби
Регби

Где живёт музыка


Поспорили как-то раз скрипка и ноты, в ком из них живёт музыка.

— Конечно же, музыка живёт во мне, — важно и уверенно сказала скрипка. — Это настолько очевидно, что не нуждается в доказательствах. Ведь именно из меня маэстро извлекает божественные звуки.

— Хи-хи, — захихикали ноты. — Как бы не так! Ты — просто инструмент. Музыкальный инструмент. Ты просто резонируешь, когда твоих струн касается смычок. И звуки, которые ты издаёшь, далеко не всегда становятся музыкой. Настоящая музыка живет в нас. Мы — путеводитель, без которого ты никогда не найдёшь верную дорогу.

— Вот-вот! — взволнованно сказал скрипке смычок. — Ноты правы! Если я не коснусь твоих струн, ты будешь вечно молчать. А когда коснусь, ты будешь играть именно то, что я захочу. Так что музыка живёт во мне. Точно.

— Нет и ещё раз нет! — возмутились ноты. — Мы уже доказали, что музыка живёт в нас!

— Не будьте так самонадеянны, — ехидно сказало перо. — Когда маэстро сочиняет музыку, он пишет именно мной. И только от меня зависит, что именно напишет он на бумаге.

— Ну, знаете ли, — ноты задохнулись от возмущения. — Это просто смешно. Вы тоже всего лишь инструмент в руках маэстро. А мы существовали всегда и будем существовать вечно. Не забывайте — ведь мы не только значки на бумаге, мы звуки, которыми наполнен мир. А значит, музыка живёт именно в нас.

— Нет, во мне, — упрямо и громко сказала скрипка.

— Во мне, — воскликнул смычок.

— Во мне, — проскрипело перо.

Внезапно все умолкли. Дверь в зал отворилась, и в него вошёл маэстро. Он был сосредоточен — музыка звучала в нём. Быстро подойдя к столу, он взял в руки перо и начал писать на нотной бумаге. Маэстро был полон нетерпения — нужно было записать мелодию, звучавшую внутри, ведь она могла исчезнуть в любой момент.

Но что-то пошло не так. Перо скрипело сегодня особенно громко и оставляло на бумаге кляксу за кляксой. Маэстро отбросил его и взял в руки скрипку. Нужно было поскорее наиграть родившуюся мелодию, такую прекрасную и ускользающую. Однако и тут его постигла неудача. Хорошо настроенная скрипка фальшивила, чего раньше с ней никогда не случалось, а струны на смычке рвались одна за другой.

— Что за чертовщина, — маэстро недоуменно отложил скрипку в сторону и задумался. Скрипка, смычок, перо и ноты лежали перед ним.

Он начал догадываться о том, что произошло.

— Мне кажется, что все вы рассорились между собой. Это правда? — спросил маэстро.

— Правда, — смущённо пробормотали ноты.

— Из-за чего же? — спросил удивлённо маэстро.

— Скрипка говорит, что музыка живёт в ней. Но мы-то знаем, что это глупость и музыка живёт именно в нас, в нотах!

— Нет, во мне, — громко и упрямо сказала скрипка.

— Музыка живет во мне, — воскликнул смычок.

— Во мне, — проскрипело перо.

Маэстро улыбнулся:

— Ах, вот оно что. Как же это напоминает мне споры моих друзей-композиторов о том, кто из них более талантлив! Давайте проведем небольшой эксперимент.

Маэстро взял в руки перо, обмакнул его в чернила, пододвинул к себе нотную бумагу и набросал на ней несколько нотных строк. Затем взял в руки смычок и, глядя на ноты, заиграл на скрипке прекрасную мелодию.
Когда музыка затихла, он положил скрипку со смычком перед собой и спросил у всех:

— Ну что, как вы считаете, кто из вас участвовал в рождении музыки?

— Наверное, мы все, — тихо сказал смычок.

— Да, мы все, — пробормотало перо.

— Это правда, — немного нехотя согласились скрипка и ноты.

— Вот теперь вы правы, — сказал маэстро. — Но это ещё не вся правда.

— Какие же мы глупые и упрямые, — расстроенно сказал смычок. — Ведь музыку придумал маэстро, а потом записал и сыграл с нашей помощью. Значит, музыка живёт в нём!

— А ведь это правда, — охнула скрипка.

— Ой, как стыдно, — прошептали ноты.

— Простите нас, — сказало перо.

— Я понимаю вас, — улыбнулся маэстро. — Когда-то и я думал, что музыка живёт именно во мне. 

— А разве это не так? — спросил удивлённо смычок.

— Нет, не так. Это тоже только часть правды. 

— А где же тогда живёт музыка?

— Когда я вошёл в зал, внутри меня звучала прекрасная мелодия. Я услышал её неожиданно, и мелодия была так хрупка, что мне нужно было как можно скорее её записать. Увы, пока мы с вами выяснили, кто важнее, она исчезла. Она пришла ко мне внезапно и так же внезапно ушла. 

— Тогда где же живёт эта мелодия? — спросила удивлённо скрипка.

— Она живёт в окружающем нас мире. Кто-то назовёт его Богом, кто-то — Вселенной или Абсолютом. В нём живут все прекрасные мелодии, гениальные идеи, волшебные истины, которые люди уже открыли и которые им только предстоит открыть. Самые талантливые и чувствительные из нас, те, кто настроен на волну Вселенной, начинают вдруг слышать внутри себя эту музыку. Или слова — и тогда рождаются великие книги. Или постигают тайны Вселенной, и тогда рождаются научные открытия.

— Значит, мы действительно всего лишь инструменты? — грустно спросила скрипка.

— И даже вы — только инструмент в руках Бога? — спросили у маэстро ноты.

— В известно притче говорится о том, что у Бога нет других рук, кроме наших, — ответил маэстро. — И музыка рождается именно с нашей помощью. Ведь все мы — маленькие частички огромной Вселенной. Маленькие, но необходимые. Поэтому не нужно спорить, в ком именно живёт музыка. Она живёт во всех нас. 

— И во мне? — спросила радостно скрипка.

— Конечно, — ответил маэстро.

— И в нас, — воскликнули довольно ноты.

— И в нас, — сказали хором перо и смычок.

Маэстро улыбнулся:

— Ну что, давайте работать? Кажется, я снова начинаю слышать ту самую прекрасную мелодию...

Евгений ДЕМЕНОК.
2015 г.

Адвокат